Её приход всегда благоухал...
В сердцах, тем чувством, отзывался вскоре.
Но была она, лишь той, которую не знал,
Ни ветер теплый и не бриз на море...
Её стезя как тайна, ночь.
По жизни путь ее - при людях и без боли.
Пусть разгоняет все сомненья прочь,
Но вместе с ними, исчезает совесть...
Боль убивая - сердце холодно как лед.
Как ветер, мысли - гонят на просторе.
Она хотела лучше быть, чем многие.
И это стало ей петлей, при вздоре.
Она могла бы ценности принять.
Могла бы жить, любить и быть добрее.
Могла бы свою боль унять.
Она могла бы быть сильнее...