Из дальних странствий, серый от скитаний,
Где жажды жизни больше, чем питья,
Приплёлся смерд в изодранном кафтане,
Поникший от гонений и битья.
Семь шкур сносил, но есть одна из пота,
Он шёл вслепую, без поводыря,
И вот стучит с надеждою в ворота,
В ворота твоего монастыря.
Неужто зря?
Он шёл штормами без глотка во фляге,
Оставив кожу с рук на кромках рей,
Но гонят прочь измотанного в драке
Ветра семи исхоженных морей.
Но есть восьмое без штормов до рвоты,
Где пилигримы топят якоря,
И он стучит с надеждою в ворота,
В ворота твоего монастыря.
Неужто зря?
От неудач взгляд тускл и равнодушен,
Он к вам стучит, и сил нет уходить,
Не потому, что он кому-то нужен,
А чтобы жажду жизни утолить.
И где приют для странника-урода,
Ведь на закате может быть заря...
И он стучит с надеждою в ворота,
В ворота твоего монастыря.
Неужто зря?
Свершится ли восьмое чудо света?
Найдётся ли отрада бытия?
Он в ожиданьи вашего ответа!
Он ждёт!..как ждал бы,может быть, и я.
Ссутулившись от низкого поклона,
Неутолённой жаждою горя,
Он всё стучит, он просится под лоно,
Под лоно твоего монастыря.
Неужто зря?!
Неужто зря?!
Неужто зря?!