Мои стихи - мои заблуждения.
В них есть попытка посеять сомнения.
В них есть что-то оттуда, из нереального.
Для вас - необычного, для меня - тривиального.
Слова часто кажутся мягким туманом,
Но строем становятся под звук барабанов.
Крепче они, чем зёрна гороха -
Стены и двери проходят неплохо.
От них не укрыться ни в подвале, ни в башне.
Слова могут быть добрыми, а могут быть страшными.
Всё зависит от того, за что ты держишься.
Чем дорожишь - от того не отвертишься.
Всё зависит от того, как ты смотришь.
Клюёт ли рыба, когда не ловишь?
Живёт ли кто-то, когда ты спишь?
Происходит что-то, когда ты молчишь?
Будет ли что-то, когда меня не будет?
Эго создаёт мир, а совсем не люди.
Люди - это, возможно, лишь фикции,
Зеркала, чтобы в них отразиться.
Куда не сунься - всюду в основе мистика,
Или религия, или ума приступы.
Всё так зыбко, что верить нечему.
И утешение не придёт к вечеру,
Не утвердит, не расставит по полочкам.
Вьётся клубок, пока нет в нём иголочки.
Песни и пляски, драмы, комедии -
Это лишь игры, что ум превращает в трагедии.
Боги и черти, другие создания -
Игры не разума, а игры Сознания.
08.01.2017