Белые сотни, и красные сотни, и
чёрные сотни… Где прах
русских, у матери Родины отнятых
богом нерусским впотьмах?
Отняты дети … Слезиночки русские
в море солёном давно.
В царствие чуждое двери-то узкие –
небо не всем суждено.
Вера не может согреть, ослабелая,
толщу морскую до дна…
Жарко! Вон туча вдали чёрно-белая,
с красной прожилкой, видна.
Нет! Не нужны нам ни громы, ни молнии,
ни в их сверкании вождь –
нужен посланник небесной гармонии –
всеочищающий дождь.
Пусть он, звенящий, польёт землю русскую,
каждую пядь, каждый скит,
почву засохшую и заскорузлую –
древнюю Русь оживит.
Спят без живого дождя, беспробудные,
нивы, луга и леса…
Снулая Русь, а над нею краплёные
богом чужим небеса.