много было побед нечестных –
реки крови питали Стикс.
я с собою носил винчестер,
мне наш город – как будто тир.
в кабаках, съемных хатах – виски,
куча девочек, рок-н-ролл.
я упал до предела низко,
мне ж казалось: играю роль
и в душе я другой – не бездарь,
не пропойца и не бандит…
но душа оказалась бездной,
просто бездной, где не болит,
не дрожит никакое чувство –
пустота, чернота и дым.
я считал: убивать – искусство,
слыл безжалостным и крутым.
на поверку выходит – шулер,
и обманывался, глупец.
я не знаю, когда я умер,
как добил себя, наконец…