Я не Лермонтов, не Пушкин
И не Лебедев-Кумач.
То, что гениям послушно,
Не получится хоть плач.
Не пишу про лукоморье,
Не подвластен Демон мне.
Я пишу про лето, взморье,
Отблеск неба на волне.
Я пишу о тёплых чувствах,
О весне и летних днях,
О мечтах немного грустных,
О горах, лесах, полях.
Я пишу про мир привычный
Тот, что окружает всех,
О делах вполне обычных.
Вызвать грусть, а может смех.