тебе семнадцать и ты одинока,
даже если это только твоё мнение.
под твоею подушкой лежит томик Блока,
иногда ты меняешь его на стихи Есенина.
ты веришь в то, что всё в этом мире случайно,
включая и это твоё на свет появление,
но всё же ты ищешь, ищешь отчаянно,
своё место и своё предназначение.
тебе двадцать два, ты - студентка ВУЗа,
спишь на особенно скучных лекциях,
а по факту - актриса сгоревшего ТЮЗа,
захлебнувшаяся в своей же Венеции.
Блока с Есениным сменяют стихи Ахматовой,
и знаешь их наизусть ты уже немало,
а мама твердит: "жениха бы найти богатого
тебе, чтоб наконец окрепла и возмужала".
тебе тридцать три - возраст Христа распятья.
тебе не вернуться назад, ты сбилась с пути,
ведь в мире так сильно сейчас размыты понятия,
что чётких границ никогда уже и не найти.
ты не ищешь стихи, что пылятся на полках,
их сменяет шитьё, иногда вязание.
и вот снова, кольнув палец больно иголкой,
думаешь, за что тебе эти страдания.
тебе сорок и ты перестала бороться,
решив тихо поплыть по земному течению.
для тебя в этом мире погасло солнце,
перестали весёлыми быть развлечения.
ты сдаёшься, ты не находишь смысла
даже в собственном своём присутствии
и не видишь, как истина рядом с тобою зависла:
смысл есть даже в полном его отсутствии.