Он, стоя у окна за плотной шторой,
так долго бредил Африкой, в которой
оставил своё сердце, что в поместье
пришла зима. И заморозки вместе
со снегом перекрыли все дороги
его тревог. Он подводил итоги
последних лет. Он счастлив был, пожалуй,
когда он путешествовал. Пожаром
своих страстей обугливая рифмы,
он брал преграды и сомнений рифы.
Он был поэт, солдат, герой, наездник;
посланник Бога и Судьбы наместник.
Он был избранник чувств, изящной речи.
Когда такое падает на плечи,
не каждый устоит. Но он иначе
смотрел на мир. Он был красив и мрачен.
Он был обязан — жизни, дару, чуду.
Он этого не знал. И я не буду
об этом вслух. Как ученик у стенки,
он молча ждёт заслуженной оценки.
Перо, бумага. И душа — на месте.
Он одолжил словам немного чести
и мужества, — и те легко вернули
ему свою — быстрей, точнее пули.
15-17 января 2017
Александр Попов, 2017