По тихим переулкам
Города ночного
Шершавым эхом разносились голоса.
Шёпоты асфальта
За словом слово
Рукою тёмной застилали небеса.
Он шёл дорогой длинной
Босым по тротуару
С пустой душой и горечью в глазах.
Он никого не знал,
Но знали его все:
Страдалец жизни. А жизнь - холодный прах.
Под чёрным одеялом
Из облаков и неба
Он прожигал воспоминанья о себе.
Из всех коротких писем,
Что он писал под вечер,
Остались лишь порезы на руке.
У своего подъезда
Блокнот достал и спички.
Закрыв глаза, листки он вырывал.
И в пепел превратилась
Промокшая бумага...
Погиб талант, и сам он умирал.