Я прикасалась огненно, между строк
к краю одежды (как бы не опалить),
и штрихпунктирно плыл между нами ток,
азбукой морзе, словно живая нить,
ночь вышивая жаждой, но не тая
слова, которое ищут все топоры
и вырубают (или лишь говорят?)
Мне неизвестны правила их игры...
Мы в параллелях с ними, а значит смысл
каждый здесь вырастит сам до своих небес
и что такое "Я", что такое "Мы"
будет расхлебывать с ангелом или без.
Будет расспрашивать ветер и голубей
о запредельном чувстве и высоте...
Вдруг обнаружит: с возрастом стал грубей,
вдруг обнаружит: рядом совсем не те.
И чтобы это как-то предотвратить,
как-то до Бога свой дорастить цветок,
как шелкопряд тяну золотую нить
и прикасаюсь огненно между строк.