Первый выращивал крылья на подоконнике, в старой кадке,
поливал, как диковинные цветы, и сам был немного овощ.
Второй растил крылья как опухоль, и сто раз на дню звал на помощь -
когда приходили, пугался врачей, и играл с ними в прятки.
Третий вообще не растил их - держал ради перьев острых,
которыми так неудобно было писать (но и так изящно),
отчего люди, мол, не летают как птицы, по-настоящему?
(Пафос, бесспорно, красив, когда вокруг - греческий остров).
Ну, жили и жили себе, не наше, в общем-то, дело.
Но однажды решили вдруг, не сговариваясь, всей когортой,
Что нужен им смелый, рисковый... короче, нужен четвертый,
не важно, какого рода, главное - чтобы взлетело.
Нашли дурака, принесли свои крылья, встряхнули от пыли,
приладили на спину, все три пары, с грехом пополам и с горем -
Не то серафим, не то голем... Сходили за алкоголем,
наутро проснулись хмурые, разошлись и забыли.
И жили дальше себе, и, как водится, умирали,
а тот все стоит на месте, нелепейшее из пугал, -
и что это за придурок, не знают ни Бог, ни гугл -
стоит обалдевший. Как ты, ждавший смысла или морали.
17 января 2017
#1день1текст