Привыкаю к старости, расту
В собственных глазах очки надевши –
То грибы увижу за версту
В муравейниках песочниц детских...
То беря газету, вижу вдруг,
Между строк не видимые знаки
И в кругу доверенных подруг
Чищу власть, как чайничную накипь…
Бабушки поддакивают мне
И невольно сравнивая цены –
«От чужих, не сгинем на войне –
От своих загнемся постепенно.
Слава богу, кормит огород
И еще пока, что носят ноги…»
И торгует, бедный мой народ,
При большой и маленькой дороге.
…Штрафовал бабульку полицмен –
Честно отрабатывал зарплату,
А она ему: «Сыночек, хрен!
…Мне сломал последнюю лопату «.