проще всё изломать, исковеркать, искомкать,
оставляя от правды лишь пепел и прах,
и нести это через века, до потомков,
не сумев найти кровь на своих же руках.
проще ведь превратить человека в предателя,
а себя - в человека так подло брошенного,
проще плакать и ждать своего спасателя,
чем причину найти - крупицу, горошину.
проще с пеной у рта правоту доказывать,
не взирая на лица и вообще всё вокруг,
чем задуматься, стоит ли это высказывать,
если снова тебя оставляет друг.
проще громко кричать, что все люди - твари,
и проклятья свои посылать судьбе,
говорить, что друзья нынче уж измельчали
и не может никто поболтать о тебе.
проще видеть в глазу чужом даже соринку,
а в своём не суметь разглядеть и бревна,
возвышать себя, как дорогую картинку,
а в итоге - снова остаться одна.