Когда по чьей-то музыке стихов
Моя душа, как нищая босая,
Идет без кожи нервами шагов,
В пронзительности слова замирая,
Звучит орган молитвы всем богам,
Под небеса взлетая бестелесно,
Прощая всё безжалостным врагам
За то, что правда с совестью воскресла.
Прощая одиночество моё
И мелочность завистливого круга,
И памяти жестокой забытьё
Отринувшей нас жизнью друг от друга.
О, сколько слов напраслиной звучат,
Лишь истина гремит колоколами.
И льющийся стремительный набат
Ей в унисон гудит в груди сердцами.
Как сущность человечья непрочна
И как не вечна в этом старом мире!..
Но явится бессмертием она
Трепещущей строкой в звучащей лире.