Слова застрянут на бумаге,
Получится какой-то текст,
А мимо новые ватаги,
Лови, пока не надоест.
А доберёшься до работы
И сразу станет не до слов...
Так каждым утром до субботы,
Пяток написанных стихов.
Пяток записанных волнений
И никому не нужных слов.
Куда девать их? Я не гений,
Печатать книги не готов.
Пишу, пока не надоело
Не окружающим, а мне,
И посвящаю это дело
Всего одной душе - жене.
..........................
А может быть я вру,
И текстов сладкий дым,
Поднявшись по утру,
Заплатит мне колым
За серенький рассвет,
За утро, за тоску,
За время - его нет,
За новую строку?
17.01.2017