Ты показала мне портрет. Тебе на нём шестнадцать лет.
Я перед ним сижу, молчу. Я в нём тебя не узнаю.
Где ты была все эти годы? За что терпела ты невзгоды?
С кем рядом ты жила, спала, кого любила и ждала?
И где был я, зачем не рядом? Кого ласкал я нежным взглядом?
Кого за плечи обнимал, кого любил и долго ждал?..
Ты показала мне портрет. Тебе на нём шестнадцать лет.
И если правду хочешь знать: в него влюбился я опять.
Я эту девочку люблю, я без неё жить не могу.
Её девичии глаза блестят, как будто алмаза.
Как эта девочка прекрасна, как жизнь казалась очень ясной.
Как много было впереди и зло казалось позади.
Всего каких-то ...надцать лет. Где взять на них прямой ответ
Ну почему и отчего я от неё был далеко?..
Ты показала мне портрет, Тебе на нём шестнадцать лет.
Мне в это время – двадцать семь: не подошёл бы я совсем.
Не так умен, не так красив и жизнью был почти не бит.
Но я тебе сейчас клянусь: мне жаль, что позже я влюблюсь.
Мне двадцать семь, тебе шестнадцать и наша жизнь могла начаться.
Тогда бы первый целовал прекрасных губ твоих овал.
Я первый утром бы проснулся, к тебе душой потянулся.
Тебя обнял, к себе прижал и никогда не отпускал…
Пусть не тогда: пусть пять спустя. Двадцать один
И тридцать три. Ну, на меня хоть посмотри!
Я уже в возрасте Христа. Ты поняла: жизнь не проста.
Но я опять тебя не знал и снова много потерял…
Ты показала мне портрет, Тебе на нём шестнадцать лет.
Сейчас уже намного больше, но я с тобой – нет счастья больше.
Не упустил, не проглядел, хоть в сорок, – но к тебе успел.
Пусть в сорок – всё равно не поздно, хоть счастье строить очень сложно…
Ты позади, за мной стоишь, и что-то тихо говоришь.
Я на портрет смотрю, смотрю и всё сильней тебя люблю.
Тебя. Сейчас. А та девчонка со мною в памяти моей…
Я за неё молюсь тихонько, чтоб только встретился я с ней…
17 ноября 1996 г.