Я заслужил твою любовь,
А ты мою исколотила.
И на руках застыла кровь,
Остывшего речитатива.
Погибший из давно талант,
Во мне как в землю зарывала.
Смотришь на мой бездумный взгляд,
Это лишь малое начало.
Хранил в себе цветы вины,
Шипы твои перебирая.
Так много книг похоронил,
А ты их даже не читала...