Выпрастывая крылья из-под шуб,
с работы вылетают горожане.
Придержанный железными вожжами,
троллейбус тормозит. Он мал и скуп,
особо на сидячие места –
к ним намертво пришпилены бабульки.
Им нравятся вечерние прогулки –
движенье, разговоры, суета.
И я, к стеклу прижатая щекой,
вмерзаю в белоснежные узоры
и думаю о времени нескором,
когда сама я стану вот такой.
Но память сразу шаркает на склад
и, папки в стеллажах перебирая,
покажет мне девчоночку в трамвае.
Зима. Метель. И помню, как вчера, я –
щекой, к стеклу… Но тридцать лет назад.