Я тот, кто вниз с небес упал,
Попутно крылья потеряв.
Меня назвали Падший Идеал,
Поэтом чёрных строчек став.
Повсюду считался Я изгоем,
Гоненьям предавался разум мой.
Но верил Я, что большего достоин
Тот, кто рождён с душой простой.
С широкой улыбкой на лице.
Скрывал Я слёзы, полные печали.
Людей не смог Я обратить к душе,
Которой пользоваться они перестали.
Закончилась мессия в моих строках.
Теперь Поэт не нужен никому.
В воспоминаниях всплывает Он и только.
Теперь Поэт восславит Сатану.