Что покажет сейчас тебе твое бытие,
И какой же узрим мы в нем смысл.
От извечной, твой, страсти, верстак -
Смог создать, лишь сотни тысяч оков.
Искалеченных смыслом постигнет же страх.
Масляный холст, вновь смешанный с пылью.
Ты словно прозревший отчий слепец,
Что осужден сам собою во тьме быть навеки.
И сейчас понимаешь, как никогда -
Как красив же бывает терновый венец.
И камы вонзаешь в своего херувима.
И первоначально теперь ты отребья.
И непостижимо.