На распутье отчаянных стихов,
Став вором, освоив основы
Парения и пускания колец,
Переходя на вэйп и отдаляя свой конец,
Причины непостоянства постигая, и вбирая в себя токсикоз,
Дымлю как паровоз, наркоз, некроз -
Некогда живого и яркого взгляда, спрятавшегося за линзами,
Что еще живого осталось?
Плейлист, голос, принципы?
А если бы ты каждый раз не находил в консервной банке тепло,
возвращаясь домой по пятиэтажной лестнице,
мечтая, что она приведет тебя к двери Другой?
В ковчеге, укрытом тонким одеялом, все давно умерли, не ной.
Ты - Ной, потерявший конечную цель, куда ты идешь? - если перед тобой дверь.
Засыпая, в бессвязных попытках разглядеть себя,
Ты стал лучше понимать других.
Белый шум, белый стих, это тоже эфир,
и ты вещаешь неосознанно, нечаянно, отчаянно.
Бегущая по волнам*, твоя запись закольцована,
Ты ни жив, ни мертв, ты - лишь часть чьего-то слуха,
Голос в голове, шизофрении зов, отвердевшее суфле из мечт, идей
И бесконечного: "все равно".
Меч твой мечется, срывая головы рогатым тараканам,
По сути, ты выбрал бой с собой и выбрал слишком рано,
Не довкусив, не дораспробовав, всех тех прекрасных чувств и упоений,
Когда не можешь выпить больше, больше съесть,
быть Более откровенным.
Пронзать струной, прощаться звуком,
Уходить на покой, чтобы вернуться стуком в дверь.
Не осознал, и знаешь, может так и надо.
Не для всех эти "бананы с шоколадом" - на полный желудок,
Кто то вечно голодный, кто то навечно Будда.
Спящий среди буден.
Но я открываю дверь. За ней все то - чего так ждут на свете люди:
счастье и любовь и может даже дети - "Поверь!" ,
Но ты не веришь, что так будет.
И ты не веришь, что киты, к примеру, за судном могут быть ведомы.
Но вот я стар, несу цветы. Вещаю то, что так знакомо.
И молодые и живые, меня просвечивать насквозь: желают и могут и готовы.
Я алмаз,
Но в ржавой окантовке сонных глаз, желающих концовки.
Каждый раз,
Сурок плетет мой день, смеясь из за угла знакомых поворотов и маршрутов, Протоптанных только ведь мной тропинок.
И ложное спокойствие меняю на смертельный поединок -
"да и нет".
И каждый раз смекаю, что все тоньше. И стоило бы промолчать.
То есть, быть не сопричастным, не в теле, на пределе.
Несчастным в нужной мере.
Как выходных в неделе.
Мне не достаёт.
Мне нужен Человек.
Мне нужен Питер.
И два билета...
На самолет.
*Бегущая по волнам - отсылка к словам из песни "Актриса" Сургановой и О.
и в то же время метафора на радиоволны.