(отрывок из романа «Скитея»)
Покой где, отдых? Доля эта
Не для поэта на Земле.
Пока вращается планета,
Нет отдыха его душе:
Творить для душ – одно есть Дело
По жизни всей, всегда, всецело
Поэту в мире под луной,
Под солнцем! И сгореть звездой…
Такая участь – дар как Божий.
Как знать, – то мало иль с лихвой?
А мне ж – как в счастье с головой,
С разбега; и разбиться даже,
Стих сотворив… как пред концом!
Вот «отдых», данный мне Творцом.
Лелеет слух словечко «отдых».
Есть что-то простенькое в нём,
Родное; как б весенний воздух
Подул из детства… в жизнь. Как сон,
Как сказки дух. Но здесь реально,
До боли, близко, капитально,
Вовсю Жизнь рулит! Явь – в глаза.
Про отдых и мечтать нельзя.
Но всё ж, друзья мои, но всё же
Как здорово, – про быт забыв,
Уйти в желанный столь «отрыв»,
Как… человек ты будто тоже!
С плеч скинув дел земных пресс-груз,
С разбега – да в объятья муз!
Упасть в траву и размечтаться
(О чём – и вслух сказать нельзя!);
И нежиться, и наслаждаться
Коротким мигом Бытия.
И думами дойти до Сути,
Что столь нужна, – до самой «жути»!
Никто, нигде и никогда
Не сможет так (наверняка!).
Как сладостно в мгновенья эти
Себя «духовным» ощущать,
Стишок вдруг ветру прошептать,
К груди прижав дрожащий листик.
И хохотать, и слёзы лить,
И с небом молча говорить…
Не это ль высшее блаженство
Поэту, «вышел» кто на свет
(На «пыточное» это место!),
Принять чтоб горы-тонны бед
И боль людскую всю на сердце;
Мглу разорвать чтоб, словно солнце;
И путь заблудшим осветить;
И связь – Серебряную Нить –
Держать душою с Боже-Отче!
С ним – сонмы звёзд!.. Ай-да мечты;
Поэт, да что городишь ты
Без меры муть – ни дна, ни крыши?
Брёл б в массе общей, сер как все,
С печатью стада на лице.
Во все века, везде – картина
Одна и та же под луной:
«Стада» пасутся тихо-мирно,
Смирившись участью такой.
«Паситесь, мирные народы!
К чему стадам дары свободы?
Их не разбудит воли клич;
Их должно резать или стричь.
Ведь их удел – из рода в роды, –
Ярмо с гремушками да бич!».
Примерно так про мир съязвить
Решил Поэт (о, высшей пробы!).
Что изменилось? Ничего.
Да что тебе, поэт, ещё?
Мечтал об отдыхе ленивом?
А скачешь козликом… «до звёзд»!
Сидел б, сося бутылку с пивом,
На пне. А то, глядь, чушь понёс
О штуках вечных и высоких.
Да брось, и не такойски прытких
На место ставит быт-«сержант», –
«Ать, смирно!». «Вольно» услыхать,
Знать, лишь в гробу (в концовке «службы»), –
Да вот «законный» отдых твой,
Поэт, до слёз чудной-смешной,
«Добзикший» до «вселенской» дружбы!
…Смеясь-рыдая над собой,
Строчит поэтик стих пустой.