Я раньше думал, что мне есть, о чем рассказать Богу.
Приду, сяду, всю жизнь наизнанку выверну,
И, поглядывая на привратника у божьего у порога,
Спою, рифмами пиликая, самое свежее, как из омута вынырну.
Лихо ли живу, тихо ли – ну, какое кому до меня дело!
Крик из глотки, или что-то нежное, как клубничная жвачка,
И у вас ослабеет и одряхлеет когда-нибудь тело,
А я же не нищий, и мне не нужна подачка.
Я вот завтра опять из души своей омута выскребусь,
Пробегусь по улицам вашего шумного города,
Проскачу по чужим дорогам, и кони пусть в небо, ввысь,
Нам ведь бес в ребро, когда седина в бороду.
Хорошо-то как, когда из омута – вон! Это здорово!
Даже если б сейчас вот пришла она, сумку руками мучая,
И сказала: "Прости, но я выхожу замуж за Юрку Егорова",
Я бы даже не остограммился по этому скорбному случаю.
Я бы даже не вздрогнул, не повернулся, и не моргнул даже,
И рукой не махнул бы с безнадежностью неизбежности,
"Бежишь от меня замуж? Беги, сердцу любить разве прикажешь.
Я желаю тебе там тепла, доброты, нежности".
И не надо меня раньше времени к вашему Господу,
Если ада нет, то и рая вы в небе не сыщете.
Я по городу вашему утром пройдусь тихо-тихо, неслышною поступью.
Я - предтеча его, эй вы, глупые, нищие, слышите? Слышите! Слышите.
Я раньше думал, что мне есть, что сказать людям.
20.01.2017