Порою ложатся неровные строки,
Пачкая белый глянец листа.
Порою сказать хочется многое,
Но слов подобрать не в силах уста.
В минуты когда ты схлестнешься с отчаянием
И выстоишь в этом жестоком бою,
Быть может тогда Муза даст разрешение
Бумаге дарить строки красоту.
Быть может одарит тебя вдохновением,
И вихрями строк ты его пронесешь.
А может родит в сердцах отвращение,
то, что ты гордо стихами зовешь!
Известно одно и оно неизменно,
Муза капризна, ей мало идей.
Вряд ли она одарит вниманием
Любителей самых коротких путей.