Кончено. Лична безличность.
Как по нотам оркестрик
Без дирижёра. Дирижёр на больничном
Прикован к постели. Не веруя лести
И рукоплесканиям публики,
Глотает таблетки
С температурой.
А сын с табуретки
Читает стихи.
Дед Мороз не пришёл,
Как бы он не просил.
Он под ёлкой нашёл
Лишь вещи, игрушки.
А как он хотел
Осчастливить души
Тех, кто имел
Неосторожность влюбить
И влюбиться.
Как устал он просить
И богу молиться,
Не получая ответа.
Ненависть света
И боль отрешений
Его не поставят никогда на колени,
И то что свершилось
(Как и то, чего не было),
В нём растворилось
Без остатка и тремора,
Фундаментом грусти легло.
Он родился поэтом,
Стихи - ремесло,
Пленившись дуэтом,
Он спутницу ищет,
Из еды выбирая
Лишь духовную пищу,
Мозги развивает.
Но по-прежнему глуп
И всё так же беспомощен.
"Скоро ль умру?
Уже вот стал овощем."