А когда про стихи забудешь,
станут эти места пустыней,
и ничто никогда, и люди…
Но застывший зарёю звук,
посмотри, как цветы распустит
по вишнёвым ветвям простые!
Это всё, что весною будет,
это пульсов цветочных стук.
Эра вкуса медовых капель,
как нашепчешь губами запах,
ты, нашедший словами пламень,
ты, навеявший белый стих.
Оттого и вода, и камень,
и тенистая тропка сада,
в это только вживляться надо,
и расти каждый миг, расти…