Белый лист, отрешенный и строгий,
на столе... и в походной судьбе.
Присмирели и лес и чертоги,
и с закатом тенистым дороги,
что несли вдохновенье тебе.
Растворяясь за Обью не ходко,
мир открытий по-доброму сник.
И рассыпались кладом находки,
как вдоль пристани летние лодки,
слов ответных качнулся родник.
Белый лист... Не привеченный ролью,
я смиряю в душе холодок.
Оставайся не тронут ни болью,
ни открывшимся звездным привольем,
ни волнующим всполохом строк.
Оставайся... Под светлые хоры
ночь подарит нам трепетный взор.
В волглой дымке утихнут просторы,
и промокнут с росой разговоры,
и неважным покажется спор.
4 сентября 2016 г.