Когда читатель глупее поэта –
Тогда он последнего не признаёт
И споро талдычит всему белу свету,
Что он – не поэт, а какой-то урод…
Что в нём непонятен ни стиль и ни рифма,
И всё содержанье – достоинством в грош.
И тема как будто рогатым дарима,
И слушать его,- по ушам словно нож.
А если читатель умнее поэта –
То первый рассыпется весь в похвалах;
И будет талдычить он белому свету,
Что разных поэтов, поэт разбил в прах.
Хоть втайне читатель свернёт ему дулю:
Что знаем, мол, точно: какой ты талант…
Пока ж отолью я хвалебные «пули»,
Пиита назвав лицемерно: мой брат!
Когда же читатель с поэтом – равны,-
То думает первый: отчего же не я ?
Вот он сочинил, строки эти годны:
Но ведь не мои. Кто прославит меня ?!
Опять непорядок, опять недоверье
И скачет шкала популярности вновь.
Товарищ, читатель! Оставь все сомненья,
Пиши сам стихи и…заслужишь любовь.
* * *