Жизнь меж пальцев течёт
И уходит в песок,
Вижу в зеркале счёт –
Поседевший висок.
Видно, выставлен он
Накопившимся злом,
Полететь за окно –
Обессилел крылом.
Глушит песню в бору
Одиночества стон…
Я слова соберу,
Как дробинки в патрон.
Выстрел – финишный срок,
Мне чего ещё ждать? –
Почернеет висок?
Может, буду летать?!