***

И коль поэзия не может вечно "ныть",
Испачкавшись,
Я руки мою и умываю руки.
Стихи на тонкую похожи нить.
Стихи - моё спасение от скуки.

И коль нельзя мне выражаться как они,
Гнилые,
Хоть и милые ребята.
Зажгу "огни"
былые,
Поставлю аккуратно в ряд вам.

Шучу, запала нет.
Стихи опять мои лишь плачут.
Прогнил фитиль,
Как не шути,
Среди поэтов я уж "кляча".

И наступают молодые уж на пятки,
- Годами?
- Вряд ли.
Скажу с огромным я позором,
Что не годами истаскался, словом.

Без слова стал бесчувственен и зол.
Без рифмы стал я краток, слаб.
Я как немой посол,
Что сутью раб.

Без рифмы я нашёл другую радость.
- Любовь?
Ох да..
Растёт, как будто кинули дрожжей.
Без слова мне влюбляться проще.
Без слова мне влюбляться все сложней.

Но я поэт,
Бесславный,
Тихий малый.
Без слова и без рифмы никуда.
Я не родился, стал им.
Жизнь без стихов - лишь ерунда.

Ведь я поэт!
Изысканный хранилец слова.
В ответ же
Слово сохраняет и меня.
Все реже,
Хоть и снова,
Поэзии накроет "простыня".

И сквозь ту белую завесу,
Услышь мой "глас".
Я вам вещаю, что завидую Гефесту.
Ах, нет.
Ведь я ж владею сотнями крылатых фраз.

И слово - вот моя отрада.
И рифма - друг бывалый.
Стихи - моя награда.
Ведь я поэт,
Бесславный,
Тихий малый.