Ты мечтаешь о маленьком лете,
Лишь твоём, но до знакомом таком,
О красивом и ярком рассвете,
Тот который ещё далеко...
Тот, который ещё не родился,
Лишь забрезжил немного вдали...
Он тебе белым облаком снился
Там, где прежде несли журавли
Невесомо короткую песню...
Словно в счастье холодный исток...
Будто добрые новости-вести...
Первый с почки прозревший листок -
Всё уже говорит о прекрасном,
Всё о том говорит, что ты есть...
Что ты есть... есть для нас не напрасно,
Что ты радость заветная здесь...
Что ты будет и сытая хлебом,
Что воды будет тоже хватать...
Будет всё этим ветреным летом...
Будет всё, что желала мечтать...
Что ещё, незадолго до счастья,
Представляла во снах... наяву...
Лишь бы не было больше ненастья,
Лишь бы лето оделось в траву...
Лишь бы всё по-другому, иначе,
Не искать в суете всех сует
То, что время и жизнь долго прячет,
Что всегда воплощало свой свет...
И жалеть больше нечего что ли...
И терять также нечего вновь...
Ведь всегда душу грело от боли
Бесконечная к миру любовь!..