***

ЗДРАВСТВУЙТЕ, ДОРОГИЕ ДРУЗЬЯ, КОЛЛЕГИ,  ЧИТАТЕЛИ!


Данная публикация не является очередным моим произведением и изначально задумывалась как обращение ко всем, кто знаком со мной и с моим творчеством.


Пролог.


Ни для кого из вас не станет открытием, что в последние годы я переживаю самый масштабный в своей жизни творческий кризис (достаточно взглянуть на даты публикаций моих произведений, начиная с 2011 года). На протяжении этого периода в душе и разуме идёт ожесточённое противоборство мнений – писать стихи, или покончить с этой навязчивой идеей раз и навсегда, дабы не терзать ни себя, ни читателя?

Ставя перед собой этот вопрос, хочу поделиться теми переживаниями, сомнениями, мучениями, которые преследовали меня на протяжении последних пяти лет и в итоге довели-таки до той «точки», которая по-хорошему вполне могла бы стать окончательной в повести моего творчества.

Так что, это даже не обращение, а скорее откровение, которым я решился наконец поделиться открытым текстом. Оно вряд ли станет интересным и захватывающим для большинства из вас, впрочем, как и всё моё творчество, не прошедшее проверку временем. Поэтому отнесусь с глубоким пониманием, если ниже этого абзаца вы опускаться не станете.


Зачем и почему Ястремский стал писать стихи? Зачем и почему он их писать перестал?


Не смотря на то, что многие из вас неоднократно меня называли «поэтом», мнение это глубоко ошибочно. Я и представления о стихосложении не имел, не говоря уже о том, чтобы его постичь и освоить. Всё случилось как-то само собой. Вдохновение низошло на меня неожиданно ещё в школьные годы и не отпускало вплоть до середины 2000-х.  Стихи свои в абсолютном своём большинстве никогда не сочинял, а лишь записывал – иногда покорно, иногда снисходительно. Практически все произведения, когда-либо записанные моей рукой, являлись мне в уже законченном, свершившемся виде – как данность, а не как плод добросовестного писательского труда. Акт этот всегда проистекал настолько легко и непринуждённо, с таким завидным и даже назойливым постоянством, что иногда я откровенно ленился брать в руки карандаш и блокнот, исходя из заблуждения «пришло сейчас, придёт и потом».

И вот, в один прекрасный момент это «потом» не пришло...

Я, признаюсь, не стал суетиться, переживать, нервничать. У кого не бывает? Подождал месяц, два, полгода… Тишина. Закрыл на некоторое время свою стихирную страницу. Жду… Пустота. Заволновался, но не так сильно, как стоило бы. Благо, других житейских проблем хватало.

Так с переменчивым беспокойством прошло около года, пока однажды не родилось несколько сомнительных строк. Но я мгновенно воспрянул духом! Открыл заколоченную страницу, опубликовал долгожданное творение, облегчённо вздохнул и стал снова общаться с вами. Всё вроде бы вернулось на круги своя.

Но не тут-то было…

Очередное творческое затишье не заставило себя долго ждать. И на этот раз оно стало для меня поистине сокрушительным.

Я потерял главное – вдохновение. Перестал слышать его и ощущать. Если во времена былых творческих пауз в моей голове продолжали витать некие  образы, слышаться мелодии потенциальных строк, проявляться очертания сюжетных линий… То начиная с 2013 года во мне ни от музы, ни от былой стихийной страсти не осталось и следа. Осталось лишь осознание того, что как носитель поэтического начала я умер. Очень скоро за осознанием пришла и полная уверенность в этом. Но значит ли это что нужно всё бросить, забыть как неудавшийся опыт одного из этапов жизни?..

На протяжении трёх последних лет мной неоднократно предпринимались попытки силой вернуть себя к творчеству. Сперва я пытался сочинять нарочно, через силу, но ломался уже на второй-третьей строке, что было для меня очередным доказательством того, что я никогда не был поэтом в полноценном смысле этого слова, поэтому вскоре оставил пустые попытки сотворить что-то пристойное. Поэт – это не просто дар небес, но в первую очередь мастерство, ответственность и титанический труд. Мне же всё всегда подносилось «с пылу с жару» на блюдечке с золотой каёмочкой, которое в итоге и разлетелось на мелкие осколки. Так легкомысленно отпустив однажды своё вдохновение, я очень скоро понял, что сам и четырёх строк в катрен связать не в состоянии. А сидеть и наивно ждать, когда воротится былое вдохновение и принесёт с собой новое блюдечко, не было больше ни сил, ни желания.

Не подумайте, друзья, что я тут же сел сложа руки на своё поэтическое прошлое и покорно смирился, дабы теперь обратиться к вам с вопросом «а нужно ли оно мне?». Вовсе нет.

За последнее время не один карандаш был сгрызен мной над бумагой в тщетных попытках сочинить хоть что-то. По сей день я томами перечитываю классиков и взахлёб читаю современников (то бишь вас, друзья), дабы если не вдохновить, то хотя бы встряхнуть себя прикосновением к прекрасному. И однажды мне это удалось. Встряхнул себя основательно. Так встряхнул, что гул в голове до сих пор не стихает. А всего-то помимо прочего взялся перечитывать собственные стихи…

Никогда не был в восторге от своих произведений и ни от кого этого не скрывал. Но когда стал перечитывать всё содеянное взглядом отрешённым от акта творчества, посторонним и беспристрастным… Сказать, что был в шоке – ничего не сказать. Я был буквально раздавлен, разбит каждым стихом моего авторства, каждой его строкой. Мои стихи на поверку оказались ужасными не только по исполнению, но и по содержанию. Банальность наспех скроенных неказистых строк оказалась очень далёкой от моего представления о поэзии. Я так и не смог найти ни одного достойного стиха в своём «наследии»… Вы справедливо спросите, неужели Ястремский никогда не читал собственные «перлы»??? Читал. Редко, но читал. Только раньше мои стихии представали передо мной живыми самостоятельными созданиями, нежно напевавшими свои песни. Я слышал голоса своих стихов вместо того, чтобы читать их на бумаге, предварительно смахнув с глаз розовые очки и подключив к процессу рассудок. Лучше бы не смахивал и не подключал. Нет ничего хуже и больнее осознания собственного творческого фиаско…

Розовых очков больше нет – разбиты о «тумблер» рассудка. А всё созданное…

Признаюсь, я не хочу придавать забвению всё написанное. Не имею на это морального права. В молодости такой опыт у меня уже был. Тогда было сожжено много стихов, поэм и песен (с тех пор я песни не писал). Но об их существовании никто не знал. Может, именно поэтому расставание оказалось безболезненным. К тому же, голос вдохновения в ту пору было сложно чем-то «запечатать». Сегодня же подобный поступок стал бы подлостью по отношению в первую очередь к вам, друзья. С таким грузом я просто не смог бы жить. Стихи мои всегда будут находиться в открытом доступе, независимо от отношения к ним автора. Да и был ли автор?..


Так что из себя представляет нынешний Ястремский и нужны ли его стихи?


Стихов Ястремский давно не пишет , а если что и «чирканёт» раз в год, то всё о своём, наболевшем. Причём в самой примитивной форме - рифмы избиты, содержание банально, смысл неоднозначен, идея отсутствует. Литературной ценности – ноль!

Стихиру Ястремский посещает… Стихиру Ястремский не посещает! Он «блицкригом» врывается в её виртуальные просторы раз в неопределённый период времени, подобно голодному волку читает стихи в тщетных попытках «хапнуть» вдохновения, сам никому ничего не пишет (нет, видите ли, времени!), бегло вразнобой отвечает на отзывы, и был таков!

И это – автор? Сегодня вроде был здесь, а завтра днём с огнём не сыщешь?

Поэзия – это колоссальная ответственность. Ответственность перед своими произведениями, перед читателем (сегодняшним и завтрашним), возможно перед целой эпохой. Ответственность перед совестью, наконец… Очевидно, что по части ответственности у Ястремского твёрдый «неуд». И это ещё один камень на верную чашу весов в дилемме «писать – не писать».

Поэзия – это титанический труд. Здесь и упоминать Ястремского не стоит. До «неуда» ему как до ближайшей галактики.

А может поэзия – это ещё и дар свыше? Конечно дар… Дар, который Ястремский не ценил, не берёг, не оттачивал титаническим трудом и к которому не относился с колоссальной ответственностью. И однажды дар свыше был даром потерян. Скорее всего – безвозвратно.


Не поделом ли Ястремскому?


Для меня ответ очевиден.

Но почему в такие пограничные моменты, где-то придавленная совестью, начинает скоблить душу надежда? И будешь стократ уверен в правильности предстоящего решения, а всё равно надеешься…

Вот и сейчас пишу вам это обращение, которое по ходу мысли плавно трансформировалось в довольно неожиданное даже для меня самого откровение, и вроде для себя уже всё решил (опять-таки – неожиданно), а надежда коготочками по душе так тихонечко царап-царап. Того и глядишь замурлычет…))


Эпилог.


Не подумайте, что всё это я написал для того, чтобы вы дружно взялись меня утешать, уговаривать остаться, продолжить писать… Мне хорошо известны мнения многих из вас как о моих произведениях, так и о себе самом. И пусть далеко не все эти мнения я разделяю, но уважаю и ценю каждое слово, каждое напутствие.

Возможно, уже от самой публикации этого откровения мне станет легче, и я смогу под новым углом посмотреть на свой пресловутый творческий кризис.

Возможно, многим из вас эта публикация раскроет глаза на Ястремского и на то, что с ним в последнее время происходит.

Возможно, кто-то из вас всё же подскажет действенное средство от моей нынешней творческой «глухоты» и поможет вновь «распечатать уста». Или напротив – трезво укажет на то, что не стоит бороться с ветряными мельницами собственных надежд.

Понимаю, что спрашивать у читателя (и уж тем более – у писателя)  «писать или не писать (кому бы то ни было) дальше стихи?»  глупо, невежественно и безнравственно. Прекрасно знаю, что ответил бы сам. Стихов ведь много не бывает. Поэтому постарайтесь всё же  отнестись к этой публикации, как к откровению, ни к чему не принуждающему, а просто необходимое некому Андрею Ястремскому.

А вопросы мои… Ответы на них очевидны. Нельзя вечно бродить «в поисках вдохновения». Так можно пропустить самое интересное – ЖИЗНЬ! :)


C неизменным уважением и сердечным теплом Ваш,
Андрей Ястремский.

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

19.01.2017г.