Я всё руки твоей не отпускал,
Ах, как же не хотелось расставаться!
Всё задержаться повода искал –
Я был влюблён, мне было восемнадцать.
В посёлке голосили петухи,
И дома, за столом под образами,
Я сочинял красивые стихи
О девушке с чудесными глазами.
Я лучше ничего не сочинил!
И пусть я стать и не мечтал поэтом,
Пусть тот мой стих никто не оценил,
Но он дышал – теплом, любовью, светом!