О, не ревнуй меня к моим стихам!
Поверь, ведь я на них имею право.
На что ж еще тогда, позволь узнать, устало
Мне тратить жизнь? Как если не на них.
Вся жизнь сама - незавершенный стих.
Бывало так, что и размер ломался.
Бывали годы с рифмой невпопад.
Но вот забавно, он не прерывался
Даже когда жила я наугад.
Что жизнь? Поэма ли длиной в тысячелетие?
С математическою точностью сонет?
Жить Маяковского строкой смогла б посметь я?
И сколько есть еще в запасе лет?
Что жизнь? Как перед бурею затишье
Разверзнет свет поэзии во тьме!
Но вдруг окажется простым четверостишьем
На чьей-то старой гробовой плите?
18.01.17