Посвящается моей учительнице
Эсфирь Самуиловне Ариэль
Кажется, что музыка случайна,
Откуда пришла, остаётся тайной.
Из чёрно-белых клавиш тонкая рука
Извлекает звуки, словно облака.
Чёрные с проседью волосы,
Нервный тик плеча,
И имя таинственное, Эсфирь, дочь Самуилова.
И музыка, прошедшая века,
Меня уносит в детство…
Эсфирь садилась за рояль,
Откинув нервно прядь,
А дальше будет музыка
И школьный хор звучать:
Про то, как чибис у дороги жалобно кричит,
И как геолог у костра один в ночи грустит.
И мы, как зачарованные на эти звуки шли.
Ах, где же эти звуки? И где же эти дни?
Когда казалось длинной коротенькая ночь,
Скорее утром в школу, где с дрожью (день не ночь),
Вам рассказать о Листе, что всё звучит в ушах,
Он ветер в крыльях мельниц,
в шуршащих камышах.
Не знали мы, не ведали, откуда вы пришли,
И музыку ожившую в посёлок принесли.
И был, как бор по сосенке, наш четвёртый класс:
Хохлы, евреи, немцы, китаец был у нас.
Тогда мы дружно жили, вчера была война,
И жить в эвакуации учила всех она.
И, вспоминая детство, я думаю о вас
Ребята, сверстники мои, что так сдружило нас?
Быть может, это музыка вечная, как мир,
И женщина таинственная с именем Эсфирь?