Он писал стихи день и ночь напролёт,
В них страдала и пела душа,
Но кто-то сказал: “Да, ты брат, рифмоплёт,
И не стоят стихи ни гроша.”
Он пошёл, поникнув седой головой:
“Мне зачем аплодировал зал?
Не знал, почему я той правды простой?
Мне никто ни о чём не сказал.
“За что посмеялась судьба надо мной?”
Мне и так-то жилось нелегко.
И с пустой сумой, как вся жизнь за спиной,
Мне охота уйти далеко.
Из вас почему никто не сказал,
Что пред вами стоит графоман?
Кто и за что меня так наказал?
Это был ваш нелепый обман.
* * *
Я не поэт, я рифмоплёт,
Ученье впрок мне не идёт,
И с возрастом ушли все сроки,
А из меня всё лезут строки.
Зачем со мною ты, мой друг?
Мой поэтический недуг
* * *