Золотистая пыль на расплавленном янтаре, невесомый, кипельно-белый цвет, я хотела б письмо написать тебе, да вот адреса, только, пока что, нет.
У меня весна тут, как у тебя, да воздушной пеной цветут сады, чтобы позже на землю плоды ронять, в золотистом мареве от листвы.
У меня тепло, и цветет сирень, и фонтаны сверкают мильярдом брызг, на душе весна, в голове – метель, лепестков от яблочной красоты, белоснежный вихрь да из тепла, без частиц малейших чтоб от зимы, что домой уже, наконец ушла, дабы спать, во сне набираясь сил…
По коре деревьев течет янтарь, ветерок мне в пряди вплетает свет, я пошлю лепесток отыскать тебя, чтобы он тебе передал привет, чтоб тебя слегка он поторопил, по щеке едва-приедва скользя, потому что лето уже в пути, потому что звезды сплетают нить, что ко мне должна привести тебя.
А меня к тебе.
Как и дОлжно
Быть.