Понимаешь ли ты, дорогой мой Шагал,
Оставляя свой штрих на белом холсте,
Что отныне ничем не исправить рисунка
И что, может быть, краски ложатся не те.
Понимаешь ли ты, с удивительной силой
Нанося на неровную душу черту,
Что придется потом, не закончив картины,
Повесить ее под дождем на мосту.
И на масляной коже, пристывшей навек,
Затемнятся оттенки, доселе светлевшие,
А по самым краям разотрутся границы,
До сих пор незатронутые и пустевшие.
И теперь, понимаешь, дорогой мой Шагал,
Сколько сини должно на меня опуститься,
Чтоб хватило: до дрожи, до тайны, до бреда -
И до самого тихого вздоха - напиться.