Так странно дни менялись за окном, что мы начала их не замечали, и на пол вилка падала случайно, но женщина в другой стучалась дом, стекало время, превращаясь в лёд, нам оставляя линии и грани, да ёлок облетевших хоровод, и новых лет неясное мерцанье.
Так странно проходили дни, и свет перетекал неслышно в тень и шёпот, и в доме шаг любой, и даже шорох был слышен так, как будто нас здесь нет, как будто дом навеки опустел, и началась немая пантомима, и мы всего лишь краски на холсте, живущие неявно и незримо.
Так странно уходили дни в закат, не оставляя строчки или слова, как будто это был всего лишь повод для нашего движенья наугад, как будто кто-то лист перевернёт, и всё, что где-то спрятано – вернётся, как будто завтра снова выйдет солнце, и жизнь начнётся, оттолкнувшись от.