Красная площадь,
Пирамида из гранита.
Часовые у входа
Меняются, вроде.
Лестница вглубь,
Шаг за шагом… Жуть!
Помещение – грот,
В середине Он.
Прохладно тут.
Направленный яркий луч.
Череп, обтянутый кожей,
Руки на груди сложены.
Лежит, словно спит.
Хранит секрет или завет?
Стеклом закрыт.
Ответа нет...
Сам? Ни причём,
Положили, не спросили.
Для кого-то святой,
Понятный, простой.
Для других - злодей-лиходей.
То кепка набекрень,
Он из света в тень.
То на плече бревно.
Жил недавно,или давно?
Шалаш, броневик...
Выступал, говорил,
Много чего натворил.
Какой-никакой, а наш.
Жизнь и смерть - жесть!
Памятники на заказ,
Стоят в сёлах, городах,
Как потомкам наказ-
Не в словах правда, в делах!
Портреты хранятся
Или в ожидании пылятся.
Вот он в профиль и анфас,
Серьёзный, без прикрас.
Выглядит даже аляповато,
Всё-таки вождь пролетариата.
Хочешь? Иди и смотри,
Изменения есть? Да!
Чуть заметно улыбается,
Живее всех живых!
Вот-вот,
кажется, встанет,
Взойдёт на трибуну,
Да как закатит:
«Товаррищи,
Чем вы тут занимаетесь?
Которрый на дворре век?
Кто этим ведает?
Я самый счастливый,
Несчастный человек!
Почему до сих порр,
Не похорронили меня,
как следует?..»
...Но нет, лежит.
Спокоен и тих.
Внимательно слушает,
Этот мой стих.