Погрязший в куче вечных дел,
Войдя в последний поворот,
Свернулся день клубком дороги.
Мороз крещенский онемел
И, завершая приворот,
Смиренно стынет на пороге.
Уютный дом в своих глазах
Из ускользающих лучей
Последних капель держит блики,
И в чудотворных образах,
Дымящихся из труб печей,
Сверкают вечера улики.
А следом ночь спешит во двор,
Луной отбросив свою тень,
И, выбрав место для пороши,
Колючий ветер, словно вор,
Натащит снега под плетень
И будет выть, что он хороший.