***

Мы пили старый кальвадос и говорили об искусстве,
Крамской, Брюллов, Босх, Ренессанс слетали с твоих уст.
Мы пили нежный шардоне и говорили о любви,
Шекспир, Экзюпери, Бронте, - негромко восклицала ты.
Потом ты плакалась в плечо, завидуя дурнушке Джен,
"Ведь я красивее, и что ж, ну не цепляю же ничем.
Как я хочу найти себе родного, милого мужчину,
А может дело не во мне, я просто так ищу причины".
Я успокаивал тебя и подливал вино в бокалы,
Пускай оно не панацея, но в этот вечер лучше стало
Двум одиноким и заблудшим душам,
Топившим горе в алкоголе,
Мечтавшим, чтоб не наступало утро.