Зимой мне кажется, что день - прожитый даром,
Если лежала в нём нетронутой тетрадь,
Где я из чувств и слов, будто пчела с нектаром,
Готовил мёд стихов, чтоб душу им питать.
День зимний за окном, январь уж на исходе,
Тетрадь – раскрытая и манит белизной,
Та обстановка в доме… и настрой есть вроде,
Но мысли нет во мне путёвой – ни одной.
Душа заполнена никчёмных дней балластом,
Комок запутанных мыслишек в голове.
В них суть уродлива, под искажённым растром,
Настырность сочинять - под стать глупцу-Фоме.
Так неоправданно тетрадка ждёт помарок,
Бездушный лист её сверкает чистотой.
Ох… - трое суток зимних будто бы подранок,
Пегас из стойла быта не идёт за мной.
Или он болен ленью, или корм испорчен?..
А корм его давно, рассудка семена.
И от судьбы такой – души дом скособочен,
И муз моих былых забыты имена.
Мне тишина – сестра, а мрак старой квартиры,
В безликих, зимних днях, уже почти что – брат.
Забиты временем от ран сквозные дыры
Души моей… - страданий нет, нет чему рад.
Дни прожиты зимы – хоть так, хоть этак – даром,
В них ни к чему совсем марание листов.
Душа давно в плену, не созданным пожаром,
От искр людских, тепла... - он был пылать готов.
2011г.