Домик на Стасовой с маленьким двориком,
Спит в тополином пуху.
В подъезде метла,позабытая дворником,
Стоит сиротливо в углу.
Пух серебрится в лунном сиянии,
Будто рождественский снег.
Время,при всём моём явном желании,
Не замедляет свой бег.
За стрелкой часов,минуты по кругу,
Бегут и торопят рассвет.
Стоим молчаливо прижавшись друг к другу,
Понимая что выхода нет.
Ночь отойдёт,новый день и заботы,
На свои всё расставят места.
Дом,семья,пять минут до работы,
И вера в Бога,в душе без креста.
Губ, желанных твоих, отчуждение,
Лишний раз мне напомнит о том,
Что наша встреча была наваждением.
Желанным,но не сбывшимся сном.
1999г