Остался никем не замеченным пароксизм.
Доктор угрюмый пожал лишь плечами,
И, прописав нескончаемый постельный режим,
Цокнул скупо тяжёлой печатью...
Я постигаю свой неуемный анахронизм.
Я с былого? Или с грядущего?
Нормой стал затянувшийся катаклизм,
И в мужья приготовил с заботой удушье.
Я окунаюсь в будничный символизм,
И потухаю всё пуще, и пуще...
Человек я? Или отлаженный механизм,
Обреченностью стрелок по кругу бесцельно бегущий?