Летят осколки , пыль столбом,
Да, не дождутся храмы мира.
За громом следует погром,
Так гибнет дивная Пальмира.
С тротилом варвар Богу дань
Сбирает с жизней и искусства,
И бесполезно: перестань!-
Молить его. В нем нету чувства.
Но для меня Пальмира есть-
Стремленье к лучшему, что прежде
Сошло ко мне как Рая весть,
В нетканной ангельской одежде....