В одиночестве стихам поуютнее,
Чем в толпе, куда-то вечно спешащей…..
Или в пробищах московских, муторных,
Да без разницы – хрен редьки не слаще.
В деревенской-то глуши подушевнее,
В деревенской-то избе повольготнее,
Чем в бетонном великане панельном;
Превращаются стихи там в покойника.
Оживают иногда, просыпаются,
Рыщут взглядом – где б черпнуть вдохновения?
Рассказать о чём-то людям пытаются….
Рассказав, уходят снова в забвение.
Вот такая жизнь, увы, у стихов моих,
Но другой, стихам своим, не желаю я.
Им меняться поздно уж, да и не с руки:
Пусть по-своему живут, я им не судья.
2017