***

Дрожащие пальцы сжимают последний клочок
Одежды, разорванной в ближнем и трудном бою.
Девчонка с губами, как небо, с руками как шелк
Лежит на снегу прижимая рубашку свою.
На ней, как насмешка, цветет алым прошлая жизнь,
Стекая на землю в ее ледяной кобуре.
И слышится где-то чуть ясно "Родная, держись"
Да только дрожат бледны мысли сгорая в огне.
Известно давно, что проходят пред смертью года,
А ей вспоминать-то всего ничего. Раз и нет.
Сквозь пальцы уходят минуты, как в речке вода.
Кто прав, кто виновен, кто гасит души яркий свет?
Ответа на это не даст вам никто... да зачем?
Девчонке сейчас это знание только во вред.
Хотя интересно в то время такое не всем.
Года в битве мира походят для многих на бред.
Секунды застыли, так плавно, как снег без ветров.
И сердце у девочки стало чуть-чуть холодней.
Улыбка рисунком гуашным на сотни веков
Уже приросла и пробудет теперь уже с ней.