Снег першит, за окном январь.
Ничего, кроме белого цвета.
Я смотрю на дверной календарь,
Посчитав, сколько будней до лета.
Пурга метет, тускнеют лампы,
Ни души, как улицы пусты.
От прожитых дней стоит по штампу,
А в тех, что наперед, места пустоты.
Я свободен, за стенкой есть эхо,
Так прерывисто, точно ветра.
Только редко звучит оно смехом,
Разливаясь рекой до утра.
Ты глазами сверкаешь, сознание тает,
Рядом нет, только мысленно близко.
Моя Душа, твое сердце не знает,
Почему люди падают низко?
Они плачут, мне жаль слез пролитых,
Так же жаль, как себя самого.
И, звучащие в мыслях, молитвы,
Без окраса не стоят того.
Снег першит, за окошком стена.
Ничего, как в тебе - так же пусто.
Скоро-скоро наступит весна,
Небу радостно.... мне только грустно.