Это, в принципе, не важно -
То ли душно, то ли страшно.
В этот день последний, летний,
Я себя не нахожу.
И затерянный в столетьи,
Среди рухляди последней,
Захламившей лихолетье,
Растерявшийся брожу.
Мне не спится и не срется,
Не висится, не дерётся,
Ни одной паршивой мысли
Не роится в голове.
Мне б напиться и раздеться,
И куда-нибудь бы деться,
Разметавшись на рассвете
По серебряной траве.
Мне б на солнышке погреться,
Належаться и напеться.
Мне б напиться мудрых истин,
И накушаться тобой.
Только, если приглядеться,
Наступил уже, писец..ля!
И уводит в путь последний
Черто-ангельский конвой.
Тихо плачет летний дождик.
Завтра будет только осень.
Лист последний нарисован
На березовом холсте.
И задумавшись художник.
Боже, сколько, стройных ножек…
Зарисовывает просинь,
И уходит насовсем…
День последний, как посредник.
Дует в трубы марш осенний.
И не будет воскресений…
Между летом и зимой.
Это все уже не важно,
Мне не душно и не страшно.
Только небо, только ветер…
Холод, скрежет, стон и вой